Зима опять постепенно окутывала Россию. Она замораживала ее улицы, усыпляла солнечный свет, заставляя его застревать в белых облаках. Интересно, а что отражается на самом деле - облака в снегу или снег в облаках?

Неважно. Главное, что мне опять хочется смотреть под ноги, опять смеяться на легкие поцелуи зимы, которая приветствуя меня легкими колючками-снежинками, неловко ими обсыпает.

Главное, что вновь тело окутывает холодный пронизывающий ветер, заставляющий пар выпываться изо рта людей, закручивая поземки под ночными фонарями. И опять эти брильянты в снегу, россыпью. Берешь в руки (главное-не помять), подносишь к свету и вот оно богатство, прямо на ладошке. А потом дыхнешь теплым, и на руке лишь капельки, пустые и тусклые.

А можно сесть в машину и уехать за город, в лес. И смотреть как тяжелые елки, одели на себя белые меховые шубы, длинные сосны украсили себя снежными венками, а ласковые березы просто заснули.

А потом можно сидеть в машине и смотреть, как на вечер быстро падает белая ночь. Не задумчиво как осенью, но незаметно.

Смотреть, как хлопья снега падают в свете фар на белоснежные сугробы и сверкают в ночи, под луной. И засмотревшись, "увидеть", как кровь, горячая кровь падает на этот снег, прожигая его безукоризненную чистоту, "услышать", как тишину зимнего леса разбивает на кусочки предсмертный крик, вспомнить, как сладка застывающая на хохочущем ледяном ветру человеческая кровь. И взвыть, подобно волку, и гнать машину обратно в город, и позволить зверю вырваться наружу в поисках жертвы. И позволить жарким каплям прожечь белый мех...